L’horloge du sort
Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait mollement poétique son usine, son journal roulé marqué par le membre. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait un message, et n'importe quel matin, la vie s’alignait sur ces présages funestes. Le pseudonyme des victimes changeait, mais l